Micro relato. Encuentro en el metro de Madrid

¿Qué escribes? – preguntó él.

Giré la cabeza y me topé con unos grandes y vivarachos ojos clavados en los míos.

– Nada, ¿por? – respondí tímidamente.

– Porque estás garabateando en ese cuaderno –dijo mientras señalaba mi vieja libreta.

– Ah, bueno. No son más que tonterías – me reí nerviosa e incliné las hojas hacia mi pecho para que no pudiera leer nada.

– Y si son tonterías, ¿por qué las escribes? – insistió con una obstinación propia de su edad. Recuerdo que yo también era así.

– Porque quizá, dentro de 10 años, cuando las relea, encuentre una buena historia que me haga darme cuenta de que todo aquello mereció la pena – le contesté sin darme cuenta de que hablaba con un niño de unos 9 o 10 años.

– Ya… – musitó y se enfrascó de nuevo en su libro.

Volvió a su lectura, pero yo no podía dejar de mirarle.

– ¿Qué lees tú? – le pregunté empujándole un poquito con el hombro y mirando hacia el frente.

– Los Cinco en las Rocas del Diablo – respondió tímidamente y sin mirarme -. ¿Lo conoces? –me enseñó una portada que me teletransportó 12 años atrás, con lo que no puede evitar soltar una carcajada.

– ¡Claro!

– ¿Lo has leído? – preguntó sorprendido y orgulloso a la vez -. ¡Pero si es para niños! Y tú… – no terminó la frase.

– Jajajaja. Claro que sí. ¡Me los he leído todos! – le miré con ternura y deseé que no acabara nunca esa conversación.

Siguió leyendo mientras impulsaba las piernas de adelante hacia atrás. Yo seguí escribiendo.

“Próxima estación: Lucero”, dijo una voz para anunciar la siguiente estación de metro.

– ¿Estás escribiendo sobre mí? – preguntó con media sonrisa. En sus ojos pude ver que esperaba que así fuera.

– No, ¿por qué? – mentí.

– Apuesto a que sí –me desafió con una mellada sonrisa -. No dejas de mirarme y sonreír – escondió el rubor de sus mejillas bajando la cabeza hasta que apoyó la barbilla en su pecho. Mientras, seguía balanceando sus piernas hacia delante y hacia atrás.

No contesté. Sólo le guiñé un ojo, sonreí y me centré en mi cuaderno.

“Próxima estación: Moncloa”, repitió la misma voz.

– Álex, venga que es la nuestra – gritó una mujer de unos 35 años.

– Esta es mi parada – se apresuró a decirme. Se levantó, me miró, sonrió y bajó la mirada hasta mi cuaderno – Espero que encuentres una bonita historia para contar y que esto haya merecido la pena – dijo seriamente.

– Y yo espero que algún día la leas – le dije mientras le acariciaba la cara.

– Por cierto, me llamo Alejandro, pero puedes llamarme Álex –puntualizó y extendió el brazo para darme la mano.

– Encantada –sonreí mientras le estrechaba su pringosa manita.

– ¡Álex! – volvió a gritar la mujer, aunque esta vez más fuerte.

– Adiós.

– Adiós – contesté agitando la mano y volví a concentrarme en mi papel.

19 de octubre de 2009

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